I love this game - de_l_objet

Alleluia II

noreply@ilovethisgame.fr (Maxime) — Tue, 07 Oct 2008 16:33:43 +0200

Il se passe des choses comme ça.
Parfois.
On ne comprend pas.
Alors on ne cherche pas à comprendre.

Début juillet 2008.
Ma machine me lâche.
Cruellement.
Désarroi.

Fin septembre.
Enfin, je me décide.
A appeler Darty.
Ouf.

Fin septembre.
Rendez-vous est pris.
Avec Darty.

Fin septembre.
Finalement, il n’est pas venu.
Le technicien de Darty.
Et puis je vais faire le kéké au Canada vite fait.

Début octobre.
Je reprends rendez-vous avec Darty.
Pour samedi 4 octobre.
Entre 8 heures et 11 heures.

Vendredi 3 octobre.
Tard.
Un é-Claire de génie.
Alleluia !
La machine remarche.
Grâce à ce génie.

Samedi 4 octobre.
7h08.
J'appelle Darty.
Pour annuler.

Fin de l'épisode Darty.

Et non, il est hors de question que je raconte pourquoi elle ne marchait plus!!...

Alleluia!

noreply@ilovethisgame.fr (Maxime) — Mon, 22 Sep 2008 18:33:00 +0200

La journée devait sans doute s’y prêter.
Le week-end avait déjà été de bon augure.

Et aujourd’hui, ça m’a pris d’un seul coup.
Pourtant, il faut avouer que ce n’était pas bien difficile.
Mais bon.
Quand même.

Mais ce n’est qu’une première étape.
Ne crions pas victoire.
Car peut-être vais-je perdre.
Et retomber dans mon trou noir.

Lui seul me le dira.

En analysant de près, il y avait une raison simple : la perte de tranquillité.
Cet individu allait semer le trouble.
Le doute.
Cet individu va semer le trouble.
Le doute.

Mais c’est trop tard.
Je ne peux plus faire marche arrière.
Aujourd’hui, à seize heures quarante et une, j’ai mis les pieds dans le système.
L’engrenage.
Sauvage.

Où tout cela va-t-il me mener ?
Il va falloir me dépenser.
Et dépenser.
Pour mieux panser.
Et enfermer le passé.

Mais il va surtout falloir faire face.
Affronter l’individu.
Lui laisser une place.
Celle d’ailleurs qu’il trouvera de lui-même.

Je n’aurai rien à faire.
Je sais.
A part me laisser faire.
Subir.
L’écouter.
Le regarder.
La regarder.
Prier.
Sans doute lui parler.
A lui.
Cet individu.
Qui m’est encore inconnu.

Peut-être s’installera t-il longtemps.
Je le pressens.
Peut-être lui redonnera t-il la voix.
Qu’elle a perdue.
Un jour de _______.

Une chose est sûre.
Je suis sur la bonne voie.
Quant à elle, je l’espère.

Lui, je voudrai qu’il soit l’artisan.
De nos retrouvailles.
Ah ça oui ! Ce serait une jolie fête !

Mais peut-être m’apprendra-t-il une bien triste nouvelle.
Aussi.
Lui.
Qui est chirurgien à sa façon.
Qui comme eux, parfois, manque de tact.

Alors, mercredi, ce ne sera sans doute qu’une première étape.
Ou un retour.
Tout simplement.

Pour une fois.
Ma procrastination est entre les mains d’autrui.

Un technicien de Darty passe mercredi midi.

Alleluia!

Pouah!

noreply@ilovethisgame.fr (Maxime) — Tue, 09 Sep 2008 16:54:00 +0200

On n’y fait jamais attention.
Et pourtant.

Ils nous entourent.
Nous vivons avec.
D’ailleurs, sans nous, ils ne seraient rien.

Leur ancêtre remonte à la préhistoire.
Puis les Mayas, qui l’utilisaient pour se muscler.
Les grecs, aussi.
Aujourd’hui, à Singapour, il n’est utilisé que dans des conditions très strictes.
Alors que chez nous, pffffiou il est partout.
On raconte même que les andorrans seraient champions.

Mais ils polluent.
Ils nous polluent.
Plusieurs fois, par ma faute.
Plusieurs fois, par votre faute.
Surtout lorsque j’étais enfant.
Surtout lorsque vous étiez enfants.

Leur avantage, c’est leur universalité.
Ils se comprennent tous.
Bien qu’ils soient très différents.

Mais ils ont tous un point commun.
Leur assignation à résidence.

Ils se multiplient.
A vue d’œil.
Des millions.
Des milliards.
Ils sont des milliards.

Mais on n’y fait jamais attention.

Imaginons.
Imaginons-les.
Tous.
Tous frais.
Tels qu’ils sont. Aujourd’hui.
Là où ils sont. Aujourd’hui.
Et nous, au milieu de ce décor.
(…)
Ne serait-ce pas affreux ?
Je serai bloqué.
Vous seriez bloqués.
Une vraie plaie.
Imaginez.
Les rues entières pleines de _______-____ tout frais !
Pouah !

Mais heureusement.
Cela n’arrivera jamais.
Car comme nous, ils vivent.
Meurent.
Et disparaissent.
Au fil du temps.
Mais personne ne les regrette.

Puisque.
Puisqu’ils sont tous éphémères.
Et que l’un remplace l’autre.
Eternellement.

Parfois, ils destressent.
Souvent, ils énervent.
Rarement, ils étonnent.

Alors.
Je prends.
Je jette.
Vous prenez.
Vous jetez.
Nous prenons.
Nous jetons.

Comme les conjugaisons.
A l’école.
Sauf que eux et l’école, ça fait mauvais ménage.
Un peu comme Darty et moi.

Mais faisons-y attention.
Comme pour tout.
En observant.
Posons-nous sur un banc.
Ils viennent à nous.
A notre œil.
Parfois à notre main, hélas.
Mais regardons.
A terre.

Regardons-les.

Car plutôt de les regarder comme polluants, certains vont jouer avec.
Les peindre.
Pour qu’ils s’expriment.
Autrement.
De l’art.
Street art.

C’est spécial, je vous l’accorde.
Mais ça change.

D’autres vont chercher à les relier.
Pour représenter des constellations.
Street art. Aussi.
La dimension devient tout autre.
Un autre regard.
Amusé.

Et hier, je m’en suis pris un sur les fesses.
Et celui-ci, je ne suis pas prêt de l’oublier.

Les chewing-gums.
Collés ça et là.

Une histoire se termine

noreply@ilovethisgame.fr (Maxime) — Wed, 09 Jul 2008 10:34:28 +0200

C'est terminé.

C'est difficile d'écrire ces mots.
Très.
Difficile.
D’admettre.
De reconnaître.

Depuis, je suis plongé dans une angoisse noire.
Mais c'était inévitable.
Je reconnais mes torts.
Mon comportement.
Je n'ai pas su prendre soin d'elle.
Encore une fois.

Alors j'ai envie d'écrire.
Pour oublier.
Sans doute.
Peut-être la faire revenir?
La reconquérir ?
Non.
En vain.
Impossible.
Elle était catégorique.

J'ai bien appelé son meilleur ami, D___y.
En urgence.
Dernier recours.
Pour que lui, réussisse à lui parler.
La convaincre.
Tenter de la faire revenir.
Mais non.
Même lui, n'a pas su lui redonner l'envie.
Même lui, qui pourtant, comme moi, la connaissait.
En profondeur.

C'est à ce moment là que j'ai compris.
Qu'il fallait tirer un trait.
Sur le passé.
Mais Dieu que c'est douloureux.
Encore.

Je me souviens.

C'était jeudi dernier.
En soirée.
Je suis allé la voir.
Sans doute trop routinier.
Elle était toujours aussi belle.
Rayonnante.
Malgré sa peau si blanche.
Malgré ses quelques boutons.
Mais je m'en fichais.

J’ai commencé par la toucher.
Elle n’a pas réagi.
Je lui ai parlé.
Elle est restée muette.
Elle m’a énervé.
Je l’ai alors violenté.
Et m’en suis atrocement voulu.
Ca ne me ressemble pas.

Je sais que pendant ce temps, c’est un substitut qu’il va me falloir.
Une inconnue.
Repartir de zéro.
Tout recommencer.
Mais j’ai peur de tomber.
Sur une vulgaire.
Une anonyme.
Une laide.
Une ingrate.

Il va falloir du temps.
Et en grand procrastineur que je suis, encore davantage.

C’est l’ancien locataire qui nous avait présenté.
Monsieur Bourbon.
Il était gentil monsieur Bourbon.
Je lui en serai toujours reconnaissant.
Malgré qu’elle soit aujourd’hui partie, elle m’a énormément fait avancer.
Elle a su prendre soin de moi.
Tous les deux, ils s’étaient rencontrés station Gaieté.
Sur la ligne 13.
Un vendredi.
Un signe.

Intimidé, elle m’a plu.
Entre nous, le courant est tout de suite passé.
Elle était jeune.
Fraîche.
Dynamique.
Tout ce que j’aime.
En somme.

Alors depuis jeudi, je ne sais plus quoi faire.
J’ai bien traîné sur des sites internet.
Pour en rencontrer une nouvelle.
Aussi fraîche.
Jeune.
Dynamique.
Mais avec moins de boutons.
Oui je sais, je deviens exigeant.
Mais bon.

Mais tout ça reste très douloureux.
Et je sais.
Qu’il va falloir du temps.
Pour la remplacer.

Ma machine à laver.
Qui m’a abandonné jeudi dernier.

Mosaïque

noreply@ilovethisgame.fr (Maxime) — Tue, 01 Jul 2008 00:05:00 +0200

«
- Dis, papy Maximounet, tu m'racontes une histoire ce soir hein?
»

«
- Oui, petit descendant, mais après t'être lavé les dents.
Et ne fais pas comme Joey Starr, ne fais pas semblant.
»

Je m'en souviens.
Il va bientôt y avoir quatre ans.
Déjà.

C'était un samedi après-midi.
Et elle m'a pris d'un coup.
Elle.
L'envie de créer.

J'avais envie.
De jouer avec les couleurs.
De jouer avec l'huile.
Sur une toile.
La toile.
J'ai toujours trouvé cet objet très joli.
Et fort.

Alors je suis parti.
A pieds.
Le velib n'existait toujours pas.
Mon idée en tête.
Ma future création en tête.
Direction Graphigro.

Alors j'ai cherché.
Je ne connaissais rien.
Mais savais qu'il me fallait.
De l'huile.
Et une toile.

Et je les ai trouvé.
Et je suis rentré.
Empressé.
Comme un enfant avec son Kinder tant convoité.

«
- Oui papy Maximounet!! Chic, chic! Un Kinder, un Kinder!
»

«
- Te te te. Trop tard petit descendant, tu as les dents propres. Fallait pas te les laver.
Ca t'apprendra.
»

Rentré.
J'avais une folle envie de créer.
Mais ne savais peindre.
Alors, suis allé au plus simple.

J'ai pris la toile.
De quarante centimètres sur quarante centimètres.
Un crayon de bois.
Et ai tracé des lignes verticales.
De trois millimètres de côté.
Et ai tracé des lignes horizontales.
De trois millimètres de côté.
Tu vois, petit descendant, c'est le seul côté ordonné que j'ai.

Au bout d'une heure, j'avais mon quadrillage.
Mes petits carreaux.
Prêts.
Dix-sept mille petits carreaux.
Pour être précis.

Et c'est après que j'ai commencé.

«
- A manger les Kinder???
»

«
- Ah mais!! Suis un peu, cerveau d'poule!! Sinon, je te cache tes DVD des Teletubbies!
»

«
- Non non non, papy Maximounet, continue, continue s'te plait, et puis les Teletubbies, z'ont que quat' doigts, savent pas peindre!
»

Et c'est après que j'ai commencé.
A peindre chaque carreau.
A l'huile.
Et de couleur différente.

Une mosaïque.

De cette mosaïque, je voulais que quelque chose ressorte.

Parle.

S'exprime.
Pour les esprits les moins imaginatifs.
Mais au final, ce seront les autres qui verront.
Les esprits les plus imaginatifs.

Au début, j'étais très assidu.
Patient.
Très patient.

Aujourd'hui, je le suis moins.
Assidu.
Patient.

C'est plus rare.
Mais d'autant plus.
Précieux.
Appréciable.
Agréable.

De retrouver cette mosaïque.
Qui au final, me suit.
Depuis bientôt ces quatre années.
Si importantes.

Dix-sept mille petits carreaux.

Oui.

Ton papy est un grand malade.

«
- Papy Maximounet, tu vas en faire quoi? La vendre? Pour m'acheter des Kinder et des malabars?
»

«
- Petit descendant voyons!! Jamais! Elle a une histoire!
Tu aimerais qu'on te coupe un bras toi??
»

«
- Ben non! J'pourrai plus manger de Kinder!
»

Dix-sept mille petits carreaux.

Il y en aurait même un en nutella.
Encore quelques soirées.
Et encore quelques uns.

Un.
Deux.
Trois.
Quatre.
...

Patience.
Elle n'est pas finie.
Comme toi, elle ne sera sans doute jamais terminée.
Elle dort toujours.

«
- ZzzzZzzz...
»

Cachées

noreply@ilovethisgame.fr (Maxime) — Tue, 04 Dec 2007 23:35:00 +0100

Elles s’y réfugient toutes.
Toujours.
Au moins cinq fois par jour.
Tous les jours.
Toute l'année.
Qu'il fasse froid.
Qu’il pleuve.
Certaines plus que d’autres.
Les miennes ?
Souvent.
Oui.

Elles peuvent être signe d’aisance.
De mal être.
De bagout.
De nonchalance.
D’immaturité.
De normalité.
Tout simplement.

Devant.
Derrière.
En haut.
Sur les côtés.
De quoi s’emmêler.

Parfois bloquées.
Cherchant au fond.
Une clé.
Une pièce.
Parfois profondes.
Trop.
Pour une clé.
Une pièce.

L’été, c’est plus rare.
Normal.
Quoique.
Sauf cette année.
L’hiver, c’est mixte.
Femmes et hommes.
Mais généralement plus masculin.

Certains amoureux aiment se les échanger.
Seulement les amoureux.
Les miennes n’iraient pas à la rencontre de n’importe qui.

Dans le métro, c’est la distinction de la plus grande majorité.
Dans le métro. Mais dans les bus aussi.
Elles caractérisent l’attente.
Normal, il faut s’occuper.
Il faut les occuper.
Mais pourquoi ?

Forcément, certaines sont sales.
D’autres se préservent.
Et d’autres encore se cachent.
Pour notre plus grand drame.
Car certaines, on aimerait les voir.
Si elles sont à l’image de l'autre.

Elles seules, les femmes y accordent une grande importance.
Forcément moins lorsqu’elles y sont blotties.
Parfois serrées.
Parfois à l’aise.

Enfant, on nous réprimandait.
«
Ce n’est pas bien.
C’est mal élevé.
Il faut se tenir.
»

Alors on a envie d’envoyer valser.
Mais avec elles, pas évident.
Il vaut mieux les avoir ici que dans le nez.

Et si elles n'existaient pas ?

Les mains dans les poches.

Un primé

noreply@ilovethisgame.fr (Maxime) — Tue, 20 Nov 2007 00:45:00 +0100

Tous les matins il est différent.
Si ceux qui n'aiment pas le changement sont idiots, alors lui, il a relayé l'idiotie bien loin.
Aux oubliettes.
Quoique.
Ce n'est pas parce que l'on aime les changements que l'on est pas idiot non plus.
Et lui, parfois, il l'est.
Oui.

Petit.
Grand.
Large.
Mince.
Epais.
Intéressant.
Ridicule.
Passionnant.
Riche.
Pauvre.
Heureux.
Emouvant.
Triste.
Drôle.
Destabilisant.
Dramatique.
Anecdotique.

Oui, il est tout ça à la fois.
Comme l'Homme en fait.
Sauf qu'ils savent que la connaissance est une fortune qui n'appauvrit pas ceux qui en offrent.
Enfin, ceux profonds.

Chaque jour on en croise des dizaines de différents.
Mais peu savent attirer notre attention.
Enfin tout dépend.
Du jour.
Des circonstances.
De l'humeur.

Il existe des lieux où ils se passent de main en main.
Comme des pièces de monnaie.
D'autres où il est absent.
Comme les pièces de mon porte-monnaie.

Depuis cinq ans, à Paris, on nous en offre.
Une nouvelle mode.
Mais contrôlée.
Manipulée.
Qui s'est propagée à la province.
Depuis trois ans.
Je crois.

Avec lui, ça circule.
Et vite.

Sans lui.
Sans lui nous pourrions vivre normalement.
Oui.
Mais il nous manquerait quelquechose.
Indéniablement.
Il n'y aurait alors que des anciennes.
Car d'ordinaire il ne laisse que peu de place aux anciennes.
Contrairement aux nouvelles.
Allez savoir.
Lorsqu'il est frais elles sont fraîches.
Dépassé, elle sont dépassées.
Il est comme ça.
Lui.

Avec un temps d'avance, une journée d'avance, il serait un trésor.
Un trésor à ne pas mettre entre toutes les mains.

Car il reçoit l'attention.
Une extrême attention.
Parfois.
Des femmes en sont jalouses.
Pour de l'incroyable.
Certains nous ont fait avancer.
Nous ont permis d'être ce que nous sommes.
Ne l'oublions pas.

Une fois.
Il ne sera consommé qu'une fois.
Des millions de paires d'yeux.
Pour quelques minutes parfois.
Et derrière, chez les plus profonds, un travail de fourmi.
Alors sur le moment, on en parle.
Et puis c'est comme tout.
Après on oublie.

De bord, il est guide.
Mais généralement, éphémère.
Car il le veut.
C'est ainsi son destin.
Sauf quand il est intime.
Alors il perdure.
Le mien, il n'avance qu'en mouvement.
Mais demandez à Anne Frank.
Elle le sait mieux que moi.

Lui, le journal.

N° 08821

noreply@ilovethisgame.fr (Maxime) — Wed, 14 Nov 2007 17:58:11 +0100

Hier.

Pourtant.
Et pourtant tout avait bien commencé.

Il y avait des flaques.
Beaucoup de flaques.
Et comme la mer rouge, elles se sont ouvertes devant lui.
Jambes relevées.
Cette fois-ci, personne arrosé.
Normal.
Il n’y avait pas grand monde.

Il pleuvait.
Un peu.
Première fois sous la pluie.
Toujours aimé les premières fois.
Pourtant c’était juste pour dix minutes.
A l’arrivée, ce fut au moins vingt heures.
Peut-être encore aujourd’hui?
Je ne sais pas.
N’y suis pas retourné.
Cent-vingt-huit euros.
Heureusement non crédités.

Peut-être l’a-t-on volé ?
Non.
Ils nous auraient informé.
Mon portefeuille et moi.

Pourtant j’ai tout essayé.
Pendant dix minutes.
A me détruire les doigts.
Sous la pluie.
Dans le froid.
De droite.
A gauche.
Avant.
Arrière.
Rien.
Impossible.

Juste pour deux hamburgers.
Et l’autre, qui me tenait la porte pour entrer.
Pour sortir.
Qui m’hurle dessus car je ne lui donne pas la pièce.
J’ai des bras aussi.
Merde.

Sous la pluie.
Dans le froid.
Engueulé.
Emmerdé.
Bloqué.

Quitte à rentrer.
A pieds.
Et glisser, sur les trottoirs.
Me casser un pied.
Me casser les pieds. Lui, là, à la porte.

Deux hamburgers pour cent-vingt-huit euros.
Dur à avaler.
Mais non.
Finalement, ils l’ont retrouvé.
Lui.

Ils ont dû couper l’antivol.
J’aurai souhaité y assister.
Dommage.
Il habillait le quartier.
Face à La Poste de Littré.
Face au MacDonald rue de Rennes.

Lui, le velib’ n°08821, accroché à la barrière.

Nocturne

noreply@ilovethisgame.fr (Maxime) — Fri, 05 Oct 2007 16:40:00 +0200

Après réflexion, il est un grand drâme.

Nous sommes bizarrement faits.
Etrange.
Dérangeant.
Frustrant. Surtout.
Ce besoin de sommeil quotidien.
Encore plus étrange.
Encore plus bizarre.
De se dire que le sommeil peut être frustrant.
Mais c'est simple.

On dit toujours que nous n'avons jamais le temps de ne rien faire.
Et pourtant, si.
Nous faisons tout.
Tout ce dont nous avons envie.
Mais nous y passons moins de temps, car nous en manquons. Parfois.
C'est tout.
C'est simple.

Mais.
Nous sommes devenus gloutons.
Gloutons de notre temps.
De notre temps personnel.
Du temps pour soi.
Alors on en a. Oui.
Mais on en veut.
Davantage.
Encore plus.
Toujours plus.
Et dès que l'on en a toujours plus, il nous en faut encore plus.
« Davantage encore toujours plus de celui qu'on a toujours plus ».
Des paliers à atteindre.
Effet boule de neige.
Cercle vicieux.
Exigence.
Derrière se cache un caprice.
En fait.

Mais voilà.
On se met à imaginer.
On se met à rêver.
Que nous pourrions ne dormir que trois heures par nuit et se reveiller le matin en ayant l'impression d'en avoir dormi huit.
Imaginer.
D'abandonner l'appel de la couette d'une heure du matin pour le décaler à celui de cinq heures.
Et de se lever à huit.
Trois heures.
Juste trois heures de sommeil.

Alors les journées rallongeraient.
Les journées rallongeraient de quatre heures.
Les semaines rallongeraient de vingt-huit heures.
Les mois rallongeraient de cent-douze heures.
Les années rallongeraient de mille-trois-cent-quarante-quatre heures.
Alors les années rallongeraient de presque soixante jours.
Alors les années rallongeraient de presque deux mois.

Deux mois pour soi.

Chaque soir.
Entre une heure et cinq heures du matin.

Alors on imagine que deux de ces quatre heures quotidiennes seraient vouées à la création.
Un mois supplémentaire rien que pour la création.
Un mois sur douze à créer.
Dessiner.
Peindre.
Sculpter.
Filmer.
Composer.

Photographier.
Tailler.
Chanter.

Mélanger.
Ecrire.
Je n'ose imaginer quels artistes nous deviendrions.
Imaginez.

Alors on imagine qu'une de ces quatre heures quotidiennes serait vouée à la connaissance.
Quinze jours supplémentaires rien que pour apprendre.
Lire.
Dévouvrir.
Regarder.
Interroger.
Chercher.
S'etonner.
Réfléchir.

S'émerveiller.
Je n'ose imaginer quelle culture nous developperions.
Imaginez.

Alors on imagine qu'une de ces quatre heures quotidiennes serait vouée à l'autre.
Quinze jours supplémentaires rien que pour l'autre.
Communiquer.
Appeler.
Partager.
Aider.
Réconforter.
Rire.

Echanger.
Pleurer.
Jouer.
Taquiner.
Câliner.
Savourer.
Je n'ose imaginer quelles relations nous cultiverions.
Imaginez.

Le temps, cette quête.

Je sais.
Je rêve.
Mais.

C'est comme ça.

Apprenons déjà à savourer le peu que l'on puisse avoir.
Qualité prime à quantité.

Vous vous posez la même question.
Je sais.
Oui.
Mais non.
On ne mange pas la nuit.
Non, ce n'est pas bon.

~~Vais me coucher.~~

God bless you

noreply@ilovethisgame.fr (Maxime) — Sun, 30 Sep 2007 09:50:00 +0200

D'ordinaire je n'écris pas le dimanche.
Oui, le dimanche, c'est rosbeef et haricots verts du jardin.
Aucun rapport. Je sais.
J'aime les aucun rapport.

Mais je n'y peux rien.
Suis juste tombé dessus.
Ce dimanche matin au ciel dégagé.
Déjà, quel bonheur.
A l'heure où Laurent Cabrol essayait de nous vendre son four micro-ondes multi-fonctions.
Mais j'en ai déjà un.
Alors tant pis.

Alors j'ai hurlé.
De rire.
Surtout qu'ils en ont un à Lille.
Surtout qu'ils vont en avoir un au Mans.
Encore.
Je vais être cerné.
Atchoum.

Alors j'ai hurlé.
De rire.
Je vais aller à Vernaison.
Il faut que je le trouve.
Obligatoire.

Pourtant ils sont mignons.
Pourtant ils sont rigolos.
Pourtant, j'aurai envie de jouer avec eux.
Oui, au fond, je les aime bien.
Bien qu'ils soient ingrats.

Alors j'ai hurlé.
De rire.
En allant ici.